11 de Dezembro

Todos agem como se só houvesse dois lados. O Bem e o Mal. O yin e o yang esculpidos cientificamente como leis naturais. Extirpa-se o mal, consagra-se o bem e fim de papo. Quase como aqueles personagens rasos de novela Global. Engraçado isso, né? Global... É... formador de opinião, instituidor de globais. Costura-se uma fantasia de Mal, quase Mao de tão terrível, e se põem a venda a preço de banana. Obviamente compra-se sem nem piscar: “Com um desconto desses, não perderia por nada!”. É... ninguém quer a Ruth, todos querem a Raquel, então porque não liquidar a primeira como a onda que desfaz as estatuais de areia, não é mesmo? Matar a essência maligna irreparável. Cortar pela raiz. Ah meu caro, Mao era tão mau que se alguém tivesse criado uma maquina do tempo provavelmente voltaria e mataria sua mãe. Aposto que se o governo alemão atual colocasse as mãos nessa mesma maquina mandaria alguém pra incentivar aquele aborto em potencial de Hitler que todos tanto falam. Ah... senhor espectador, vai me dizer que você não mandaria? HÁ! Conta outra! Ainda mais sendo um fulano de tal que vai puxar o gatilho e não você... Pois é... depois volta pra casa, da comida pro gato, abraça os filhos e vai assistir Faustão. Ah... mas que sonho ser um homem de bem como você! Pena que tenho alergia. É... homem de bem me da coceira. Vejo todos aqueles bandidos cruéis, MAUS, sendo massacrados por homens com caveiras do BEM ostentadas em seus coletes e tenho coceira. Não sei bem porque, afinal são caveiras-heróis que quebram em onda sobre as estatuas faveladas de areia e as transformam em macinha pra modelar. Talvez a verdade seja que eu seja má. Só sendo muito Mao pra olhar os salvadores, os libertadores e ter urticária. Tudo tão bonito, sincronizado, tão blindado. Todo mundo batendo palma em pé diante de um grande espetáculo e minhas mãos ocupadas com esse trabalho sujo de se esfregar. Tsc, tsc... Mas a verdade é que os bandidos me fazem espirrar. Aí acabo ficando presa nessa postura estranha no meio do espetáculo, corcunda, coçando, espirrando num buraco cinza rotatório entre o branco e o preto. Aposto que quando inventarem a tal maquina do tempo ninguém aparece por aqui: esse buraco da trabalho. Ah não, se o tal homem de bem descobre a maquina o Schwarzenegger aparece na hora metendo pau de fuzil nas fuça dos romano e coloca Jesus na garupa. Como a história seria diferente! Fico pensando se Maquiavel não teria muito orgulho de tudo isso. Olharia pra globo no domingo e pensaria com lágrimas bondosas nos olhos: “foi assim que eu imaginei!”. É... acho que ele não planejaria melhor: Uma viva para o progresso, para a limpeza e para a macinha de modelar!

Um passo no novo

O Artista
Um dia, despertou-lhe na alma o desejo de esculpir uma estátua do Prazer que dura um instante. E partiu pelo mundo a procura do bronze, porque ele só podia trabalhar com bronze. Mas todo bronze existente no mundo havia desaparecido, e em nenhuma parte o metal podia ser encontrado, a não ser na estátua da Dor que é permanente.
E fora ele que com suas próprias mãos, fundira essa estátua, erigindo-a no túmulo de alguém a quem muito amara na vida. E na tumba da morta, que tanto amara, colocou a própria criação, como símbolo do amor masculino, que é imortal, e a dor humana, que dura a vida inteira.
E em todo mundo não havia bronze, a não ser o dessa estátua.
Ele, então retirou a estátua que moldará, pô-la num grande forno, deixando-a derreter-se.
E com o bronze da estátua da Dor que é permanente, fundiu a do Prazer que dura um instante. Oscar Wilde

Comentário sobre "O Artista":
Um dia despertou-lhe na alma o desejo.
O desejo é sempre de súbito que desperta, mas ao mesmo tempo martela incessante, desejo "martelante" que não se deixa ficar em baixo do tapete. Desejo de esculpir um prazer que dura um instante, desejo que não pode ser isso ou aquilo, que não se engana, desejo que não se confunde com gozo, desejo dilacerante que exige ação específica.
Desejo de esculpir nem isso, nem aquilo, mas estátua de bronze. Desejo que revela como às vezes gastamos todas as nossas energias com caminhos já facilitados. Mas que instituem, "estituem" a dor que é permanente, como cachorro que precisa correr atrás do rabo, namoramos sempre o mesmo tipo de pessoa, comemos de mais, de menos, usamos as mesmas drogas que nos deixam correr sem fim no círculo da repetição. Nosso fruto: a dor que é permanente.
Mas, o desejo não se deixa calar e gota d'água vai cavando incessante um novo caminho. Entretanto, entre a palavra, o silêncio e a ação é preciso um ato de força, de romper as resistências, um ato de coragem, um passo no nada.... ou seria um passo no novo?
Para que o desejo irrompa é preciso um novo leito para que o rio corra, é preciso deixar derreter a dor que é permanente. E é só do passo ético de se haver com sua nascente, o seu desejo, é que pode advir uma prazer, mesmo que dure um instante, acima de tudo é que pode advir um sujeito que busca o prazer e não apenas tenta evitar o desprazer....

(desculpe-me erros de português...desejo de errar...)

Path

by ~happybg On DeviantArt.

O caminho é aberto. Verde em volta. O que é verde? É verde. O caminho é aberto. Corro. Corro. Corro para aonde? Por que corro? Que caminho é esse? Corro. Como corro... Sei que não posso correr assim. Engraçado. Não me cansa. O joelho não dói. Corro sem correr. Corro sem sentir. Não sinto a dor, não o cansaço. Sinto o vento. Sinto a velocidade. É verde em volta. O que é verde? Não olho para os lados. Vejo caminho aberto, nada a frente e o verde de relance. Sinto curiosidade, mas não controlo o corpo. Não olho para os lados. Teria medo de olhar de qualquer maneira. É muita a velocidade... Se eu não olhar pra frente e não ver o que vem a frente. Se eu tropeçar... Se eu cair? Cair do que? Cair da onde? Por que o medo? Se eu não sinto dor, nem cansaço... Se o corpo que corre não é meu... Mas o que eu penso nesse corpo que não é meu? O que me move? O que é o caminho? O que é verde? Pra onde vou? Por que vou? Corro. Simplesmente. Corro no sem sentido. Corro no sem sentir. Corro no sentir o sem sentido. Corro, sem sentido o que é sentir. Paro. “Sentido!” Fim de linha. Fim de caminho. Fim de verde. Sinto. Corpo sentido. “Sentinela, para!” Abro os olhos mais do que os olhos podem ver. Uma barra me para. Seguro a barra, a barra me segura. E porque nos seguramos, eu sinto. O que é isso? É branco? É nu. É o sentido nu. Sentindo-me nua de sentido. Como eu cheguei até aqui? Como corri até aqui? Por que corri até aqui? O que é aqui? Onde estou? Qual o sentido? Sinto a barra que me para. Algo me para. Algo me limita. Posso pular a barra. Posso pular o limite. Pra onde? O que vem depois do limite. Olho e não significo. Os olhos não podem ver. Não é branco. É o sentido nu. Eu não enxergo. Olho perplexa para o que vem depois do limite. Corri, sem sentir, em direção a um sentido que não posso sentir. Não olho para trás. O que está atrás eu posso significar. Mas não quero. Eu quero isso. Eu quero o que vem depois. Eu quero pular o que me barra. Forçar a barra. O corpo ainda não é meu. Os meus olhos vêem o que eu não vejo. As minhas mãos sentem o que eu não sinto. Perplexa. Tanto corri para ficar imóvel. Solto a barra. Desço do limite. Olho pra trás. O caminho é livre. Em volta é verde. Volto andando pelo caminho que vim. O sentido é uma ilusão. E ele mata se você forçar a barra. Risos. Volto andando, olho as árvores. Olho o chão. Olho o céu. Olho o chão. Sinto o chão. Sinto o cheiro úmido. Sinto a vida. Toco as folhas das árvores. Toco o chão. Toco a vida. Ando devagar. Rio por um caminho que eu não sei. Como rio corre pra um caminho que não sabe. Eu, rindo, para desaguar no começo do que não me faz sentido. O sentido é uma ilusão. Não vale a pena morrer por ele. Ando, pela vida, pra desaguar aonde nasci. No nada. Escorro. Evaporo, mas condenso e de novo chovo. Escorro. Toco a vida. Sigo o fluxo. O que é o caminho? O que me move? Pra onde vou? Por que vou? Pelo menos agora, vou devagar. Deixa eu sentir por onde eu me escorro. Deixa eu escorrer por onde me sinto. Rindo. Indo. Lindo. O caminho era lindo e eu não vi pela pressa e pelo medo. Olha o verde. Olha o ar. Rindo, escorro pela vida. Tocando cada parte que eu posso tocar. Deixa pra lá o que me barra. Deixa pra lá o evaporar. Olha os sais e minerais.

ps:

Não, você não entenderia não é mesmo? Não entenderia o rombo aveludado que fez no meu peito com apenas uma palavra. Não tem mesmo muito o que entender... Acho engraçado como você consegue. Como consegue machucar com tanta leveza. Como consegue sentar no seu trono de dor e encantar a todos. O rombo lateja. Mais uma vez me vejo obrigada a agir de médico e suturar a mim mesma. Juntar os pedaços. Não, você não entenderia minha preocupação. Minha vontade de agradar, minha vontade de você. Não entenderia meu querer te acompanhar a todo o instante ou minha razão de te querer bem. Você não me compreende e talvez nunca virá a compreender. Não me compreende porque não sabe o que é o amor. Não, você não ama, o que você tem não é amor, é sede. E na sua sede você me arrasta. Eu me arrasto. Levo-me na sua direção sempre na tentativa de ser a chuva para sua seca. Na tentativa de ser suficientemente molhada pra afagar a sua garganta ríspida. Mas você não entende o que é querer ser o apaziguamento da dor do outro. Não entende o que é tentar a todo custo ser seu tudo. Ser seu algo. Ser seu. Só queria te dar meus braços, minhas pernas, meu seio, meu pulmão. Queria te dar meus órgãos dilacerados, juntar-me aos seus também espalhados e formar um só ser. E assim me esvaziar de mim pra dar tudo a você. Quem sabe tudo de mim te preencheria de algo? Quem sabe tudo de mim te desse alento, aconchego, tato. Quem sabe cuidaria de ti como você faz parecer que precisa ser cuidado. E o que fica é oco. O que marca é gesto. Doar-se tanto até não sobrar. Abraçar tanto até sufocar. Não teria problema se você morresse no meu abraço porque eu morreria também. É... você não sabe o que é o amor...

Frankenstein

O animal, a criança e o nada.

Cover de 'Elephant' - The White Stripes

Há uma semana...

Eu durmo abraçada a um elefante.

“If I was young, I'd flee this town

I'd bury my dreams underground.

As did I, we drink to die, we drink tonight.

Far from home, elephant gun.

Let's take them down one by one”.

Um elefante. Uma cama. Uma criança. Mas o que é isso afinal? É porque a cama é grande. É porque a criança é pequena. O elefante é pra ocupar espaço, ocupar o grande espaço que sobra na cama da criança. Ocupa o espaço e pesa. Pesa como elefante na cama da criança. O elefante e sua tromba. A criança e sua falta.

Aí, eu durmo abraçada a um elefante de pelúcia, que na representação da realidade é do tamanho de sapato. Um sapato que me esmaga. A cama é muito grande. Espero na cama.

Volta...

Criança que abraça a pelúcia com medo do escuro. O que mais dá medo é a aparência do nada, que em cada minuto aparenta surgir algo e simplesmente ser. Mas é nada... É escuro e nada surge. Nada vem pra matar a criança. E a criança abraça a pelúcia e espera. Espera na cama.

Volta...

Travesseiro no meio da cama. Corpo imóvel na diagonal. Cheiro de incenso. Luz colorida. O animal, seu peso e sua tromba. E eu... onde? No corpo? No animal? No cheiro? Ou na criança? Não, eu no medo.

O medo termina na luz, o medo termina na presença de outro Eu, o medo termina no abandono do animal. Até vir a luz, até vir o Eu, até vir a coragem... são horas. São dias, são meses, são vidas. Nada vem pra matar a criança. Enquanto a tutela não volta pra casa eu tenho medo. Quando você volta pra casa? Tira o sapato que me esmaga e deita. Eu ponho o animal de lado.

Vem pra casa. Volta...

A criança sabe que ninguém volta, o animal sabe que ninguém volta, o sapato aperta, a luz é colorida, o cheiro é de incenso, a cama é grande, a tromba preenche a falta, nada traz a morte, o tato na pelúcia, o corpo imóvel e eu no medo. Sua casa não é aqui.

Há uma semana...

Eu durmo...

Abraçada ao animal que me preenche no nada que me mata.

Poética (Manoel Bandeira)

by ~Mords on DeviantArt

Estou farto do lirismo comedido

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente

protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor.

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário

o cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que quer que seja

fora de si mesmo

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante

exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes

maneiras de agradar às mulheres, etc

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil e pungente dos bêbedos

O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.